Le Moyen Âge

Une porte s’est ouverte, un matin sans parole,
Vers le monde ancien, entre armure et symboles.
Toi qui peignais l’ombre, la matière et l’élan,
Tu as laissé surgir des visages d’antan.

Nul trait n’était certain, mais le cœur guidait,
Chaque teinte posée, chaque forme esquissée.
Dans l’abstrait tu vivais, libre, sans contours,
Mais voilà qu’un regard t’a mené au détour.

Le Moyen Âge est né sous ton pinceau discret,
Comme une mémoire enfouie, un rêve en secret.
Tu n’avais jamais osé donner au réel
Les clés de ton âme, la forme d’un appel.

Tu l’as cachée, cette œuvre aux accents du passé,
Craignant peut-être qu’on n’y voie ta vérité.
Mais elle est restée, témoin silencieux,
D’un tournant sacré, d’un chemin audacieux.

Là, dans les couleurs, dans le jeu de la forme,
Tu as trouvé une voix, sensible et conforme
À l’écho de ton cœur, à l’histoire de l’humain,
À cette époque rude où l’âme tend la main.

Le Moyen Âge, ce n’est pas qu’un décor,
C’est le miroir fragile d’un éveil sans effort.
Ta peinture s’y pose, douce et souveraine,
Et sans un mot… elle nous entraîne.

Adicionado dia 23 de abr. de 2021