Le musicien

Dans l’éclat brisé de la nuit profonde,
Un homme joue, son âme vagabonde.
Le violoncelle, contre lui, serré,
Respire un chant lent, sacré, murmuré.

Ses yeux sont clos, perdus dans l’instant.
Happé par le souffle de son vivant.
Les formes s’éclatent, les lignes se plient.
Le corps s’efface, la musique l’unit.

Des notes s’élèvent, douces, messagères.
Tourbillons d’or dans l’ombre légère.
Des ronds de couleur glissent en silence.
Dessinent l’écho d’une transe immense.

Le fond est noir, mais vibrant de vie.
Un ciel intérieur, sans bruit, sans cri.
Chaque fragment dit la résonance,
L’épure d’un monde, la pure présence.

Ce n’est plus l’homme, ce n’est plus la main.
Mais l’âme qui joue, guidée par le divin.
Et l’on entend, au creux du tableau,
Le murmure ancien du premier mot : Musique.

Ajouté le 27 mars 2025