La femme au parapluie

Sous un ciel morcelé de lignes en éclats,
Une femme s’avance, droite dans son pas.
Le vent la défie, tourbillonnant et libre.
Souffle de vie, parfois doux, parfois fibre.

Elle tient dans ses mains un fragile abri.
Un parapluie tendu comme un cri,
Non pour fuir le tumulte ou plier le genou,
Mais pour faire de l’ombre, un geste doux.

Le vent est là – invisible et présent.
Comme l’épreuve, le doute, l’élan.
Il pousse, il renverse, il façonne la chair.
Il est le maître du mouvement sur terre.

Et la femme s’élève, fragmentée, mais entière.
Chaque trait de son corps est une lumière.
Chaque morceau peint, dans l’élan du dessin,
Est une décision, un chemin, un destin.

Elle est toutes les femmes, et pourtant singulière.
Miroir éclaté d’une force intérieure.
Son parapluie, c’est la foi, la fragile armure.
Contre les pluies du monde et ses morsures.

Le cubisme ici parle de la vie :
De ce qui tombe, de ce qui lie.
L’unité naît dans la fragmentation.
La beauté dans la recomposition.

Et même brisée par le souffle des heures,
Elle avance — en cadence, en douceur.
Car dans la lutte, il y a la danse.
Et dans le vent, une délivrance.

Hinzugefügt am 25.11.2024